Escribiré una historia

Hoy cuando desperté supe que era año nuevo. No solamente porque el celular dijera que era 1ro de enero, también ayudó el olor a pólvora regado por todo el ambiente. La luz del sol entraba potente por la ventana y me sentí extraña, porque realmente me gusta cuando toda mi habitación se ve iluminada de esa forma; pero lo único que pude pensar hoy fue: deseo la oscuridad.

Así que me tapé la cabeza con las cobijas, cerré los ojos y reflexioné: ¿Por qué deseo la oscuridad en año nuevo? No había razón.

Minutos más tarde me levanté y fui a la cocina a seguir comiendo. Toda la familia platicaba, tíos, abuelos, primos… Y volví a sentirme extraña. Sentí como si estuviera dentro de una burbuja que me impidiera sentir. Neutralidad. He ahí esta verdad: No me siento emocionada por el nuevo año. Y es raro, muy raro, porque siempre me emocionaba cambiar de año. Y si sigo rebuscando encontraré muchas más cosas que antes me emocionaban y ahora ya no. Y me preocupa pensar que lo que hoy me emociona no me emocionará mañana.

(Por ejemplo, me emocionan los camarones. Puedo estar muy llena, pero siempre habrá espacio para los camarones y de verdad me preocupa que algún día me lleguen a hartar. ¡No puedo concebir un mundo sin camarones!).

Estaba clavada en el asunto de mis alimentos favoritos cuando me llegó un mensaje: “¿Aceptarás el trabajo?” Ni siquiera me daba la felicitación de feliz año, luego luego al punto: “¿Aceptarás el trabajo?”. Era de Octavio, el primer personaje que aparecerá en esta historia aparte de mí. Octavio, un hombre que estaba cumpliendo sus sueños. Octavio, un hombre que creía que contratándome en su empresa podría tenerme a su lado. Octavio, un hombre que me había perdido, pero que se negaba a aceptarlo. Y sí, Octavio, un hombre que está incluido en esa lista de lo que antes me emocionaba y ahora ya no.

Miré el mensaje, lo borré sin compasión y seguí comiendo camarones. Luego se me ocurrió escribir esta historia.

Capítulo 6: El príncipe | Tiempo Predestinado

¡Nuevo capítulo de la novela!

CLIC AQUÍ

c:

Capítulo 5: El latoso | Tiempo Predestinado

Decidí hacer un nuevo blog exclusivo para la novela; de todos modos, por acá estaré dejándoles los links a los nuevos capítulos. Gracias por acompañarme en esta aventura.

Clic aquí para leer el capítulo

Capítulo 4: El primer recuerdo | Tiempo Predestinado

*Queridos lectores, por causas de fuerza mayor he decidido dejar de hacer los videos de Tiempo Predestinado, pero no se preocupen porque eso no significa que no habrá novela. A partir de hoy, cada cinco días encontrarán un capítulo nuevo en este blog. Gracias por su apoyo y comprensión.

Ver capítulo anterior.

Los recuerdos de la mayoría de las personas comienzan en el primer año de la primaria. Antes de eso no recuerdan casi nada, sus memorias se van mezclando con lo que creen que vivieron a raíz de las historias que cuentan los familiares y así construyen su pasado. Saben que nacieron el día tal de tal mes de tal año, que a cierta edad hicieron algo chistoso o algo que puso en peligro sus vidas, recuerdan el nombre de la escuela preescolar porque hay fotografías que corroboran las historias de sus madres. ¿Sabes? Cuando fulanito tenía tantos años se escondió debajo de la cama. Cosas por el estilo.

Iván sería una de esas personas. A los veinte años ya no iba a estar tan seguro de que realmente hubiera existido una versión pequeña de sí mismo. Siempre que le dijera a su madre que para él no había ni una sola mujer que lo hiciera feliz, ella le recordaría con dulzura que alguna vez existió una niña que llenó todo su mundo y que se llamaba Juliana.

—Deberías haber visto tu rostro cuando llegaste corriendo a casa y me dijiste con el corazón acelerado: Mamá, Juliana está en la misma primaria que yo y en el mismo salón.

El joven Iván sólo sonreiría ante tal afirmación porque por más que se esforzara en recordar no iba a encontrar rastro alguno de esos sucesos en su mente.

Sin embargo, su mamá decía la verdad. Juliana e Iván volvieron a encontrarse en la primaria, ante el disgusto de la primera y la sorpresa del segundo. Pero todo, de inmediato, terminó rigiéndose por reglas distintas. Juliana esperó siempre a que Iván se le acercara, esperó recibir alguna de sus cartas o algo, un saludo siquiera; Iván no le dirigió la palabra, aunque solía mirarla cuando ella no se daba cuenta. Esa actitud formaba parte de los consejos de uno de sus tíos adolescentes: Ignórala, vendrá corriendo a ti. Y así corriendo que digamos, pues no. Juliana, al principio, estaba molesta, porque le había dicho a su madre que la enviara a una escuela distinta y había terminado en el mismo salón con el niño que la molestaba en el kínder, sólo que como ese niño ya no le hacía caso, encontraba difícil clasificar su relación con él, sobre todo porque no dejaba de pensarlo. Juliana tenía seis años y el nombre de Iván se le colaba a su cabeza como el nombre de la muñeca Rapunzel que deseaba para el día de los reyes magos. Eso la enojaba mucho.

El ciclo escolar transcurrió de forma tranquila hasta que una tarde los padres de Juliana le informaron que iban a mudarse, desde que se habían casado habían vivido en casa de los abuelos paternos, ahora ya tenían su propio hogar e irían a habitarlo. Sólo que quedaba lo suficientemente lejos de la nueva escuela, así que tendrían que cambiar a Juliana de institución.

Ella no quería mudarse, no quería perder los pocos amigos que había ganado; tampoco quería tener otra maestra que no fuera la que tenía, con sus rizos tan bien cuidados y su carácter amable; mucho menos quería jugar en otro patio. Pero, sobre todo, no quería irse porque no quería dejar de ver a Iván. Era cierto que no le hablaba y que había corrido la versión de que incluso lo detestaba, pero verlo le causaba una tranquilidad que volvía sus días especiales.

Aquella semana en que le dieron la noticia de la mudanza, la maestra los cambió de lugar. Desde el principio de año escolar implementaba una dinámica que consistía en colocarlos por parejas distintas cada lunes, así lograba mayor control del grupo y conseguía que los niños socializaran más. A Juliana le tocó sentarse con Iván. Lunes y martes no se hablaron siquiera, el miércoles ella le pidió prestado un sacapuntas, el jueves compartieron sus colores para realizar una actividad y el viernes Juliana terminó diciéndole que iba a mudarse y que tal vez no volverían a verse nunca más, para meterle dramatismo al asunto.

Iván recibió la noticia con amargura, ahora le parecía que podían ser buenos amigos, aunque les quedaran solamente unas cuantas semanas para disfrutar de ello.

Esos últimos días en la escuela jugaron como no lo habían hecho en el kínder y en el resto del año escolar. Iván era el niño más alto de la clase y pronto dijo ser el guardaespaldas de Juliana, así que jugaba a defenderla del resto de sus compañeros, que con tal de pasar un rato agradable, fingían ser parte de una mafia que acosaba a Juliana para revelar el secreto de una corporación grande y poderosa. Ella, junto con las otras niñas, fingían ser damiselas en peligro y corrían alrededor de todo el patio perseguidas por los bandidos. Y luego llegaba Iván, se colocaba una cinta roja en la cabeza, sintiéndose experto en karate y atacaba a los contrincantes. Claro, todo de a mentiritas, porque la vez en que llegó a dar una patada de verdad la maestra, la directora y su madre lo regañaron duramente y él se había sentido muy mal.

Cuando ya faltaba muy poco para que se acabaran las clases, un niño llevó una lata de espuma que, mientras la maestra estaba fuera, se encargó de rociar por todo el salón, ante la diversión de los demás. El techo, el pizarrón, las cortinas, el piso, sin dejar de mencionar las trenzas y los zapatos boleados quedaron repletos de espuma, dejando un olor a jabón por todo el espacio. Juliana tenía tanta espuma en el cabello que parecía el merengue de un pastel, e Iván lo utilizó como gel y se paró los pelos al estilo de una caricatura que todos reconocieron e imitaron al instante:

—¡Nosotros somos súper saiyajin!

Cuando la maestra regresó al salón se encontró en medio de una batalla entre saiyajines y extraterrestres, las niñas vitoreaban a sus favoritos. Juliana no dejaba de gritar: ¡Tú puedes, Iván! Y él no dejaba de considerarse el más poderoso, tomaba a los niños extraterrestres por el cuello de la camisa mientras éstos abrían las fauces tratando de morderlo, luego los lanzaba contra el suelo y ellos se quedaban estáticos, fingiendo su muerte.

Por supuesto, todos fueron castigados por haber dejado el salón pegajoso y haber jugado en horas de clase. Iván regresó a sentarse con Juliana, mientras la maestra tomaba un trapo y comenzaba a limpiar los uniformes y los rostros de sus compañeros.

—¡Un minuto me fui! ¡Un minuto! —decía con tono molesto, los niños se miraron divertidos.

Juliana quitó el resto de espuma del cabello de Iván y él hizo lo mismo con ella. Se sonrieron. Ése sería el primer recuerdo de Iván en el futuro: la sonrisa de Juliana mientras él pasaba los dedos por su cabello tratando de quitarle la espuma. También recordaría una que otra escena de la batalla contra los extraterrestres, pero curiosamente borraría de su mente todo sentimiento que hubiera albergado por Juliana. Recordaría su rostro, su sonrisa, pero no lo que le dijo a continuación:

—¿Quieres ser mi novia?

La sonrisa de la niña se borró e Iván supo que había cometido un grave error, pero no supo cómo arreglarlo. Juliana se limitó a mirarlo con tristeza y no le contestó. Él se sintió muy contrariado y trató de olvidar eso, nunca se dio cuenta de cuánto lo había borrado, hasta que muchos años después tuvo que reconocer que no recordaba qué tipo de relación tenía con la tal Juliana.

El último día de clases el grupo entero se reunió alrededor de la niña y le desearon lo mejor para su nueva escuela, cuando la directora se asomó le pidieron y le rogaron que hablara con sus padres para que no la cambiaran a otro sitio. Juliana lloró mucho ese día y todas las vacaciones. Le había dicho adiós a Iván con un apretón de manos, el niño sólo murmuró Suerte.

—Es hora, Juliana —dijo su madre asomándose a la nueva y amplia habitación.

La niña la siguió refunfuñando. Era la primera vez que su mamá la iba a dejar a la escuela. Cuando llegaron a la enorme puerta verde, la hizo pasar y le dijo adiós con la mano. Era la escuela más inmensa que la niña había visto en su corta vida, tenía una gran cancha de fútbol, una de básquetbol un poco más chica y tantos salones que creyó que iba a perderse. Se acordó de su antiguo grupo y le dieron ganas de llorar.

—¡Quítate, tonta! —gritó entonces un niño que había entrado a toda velocidad con su bicicleta, Juliana se hizo a un lado y dejó de reprimir sus lágrimas, lloró hasta que una de las maestras la vio y la hizo recuperarse. El niño de la bicicleta se dio la vuelta; pero, una vez que percibió que ella se encontraba bien, le sacó la lengua y fue a formarse con el resto de los niños para el inicio de un nuevo año escolar.

Ejercicio de escritura

Lo que están a punto de leer es algo nuevo en este blog, creo. Quería hacer un Así ha sido junio porque varios de ustedes me comentaron en su momento que esas mini historias que narraban sucesos del mes en cuestión eran muy graciosas y llegadoras. Sin embargo, mi vida ha cambiado y ya no me es tan sencillo recopilar los sucesos de esa forma. Sin embargo, tengo un par de ellos, pero creo que los haré como entradas aparte porque me impactaron mucho.

En fin, lo que hoy voy a escribir no está premeditado, es como un ejercicio de escritura en la que simplemente dejaré a mis dedos escribir lo que se les dé la gana, convierto a mis dedos ahora mismo en entes independientes de mí. (Esto me hace recordar una entrada de hace muchos años que se llama Esos dedos que no cesan, en ese tiempo todavía sufría por mi primer amor y escribí ese texto a mano, con lágrimas en los ojos… woow, sí que ha pasado el tiempo). Dedos míos, dejo el teclado a su consideración.

Para empezar estoy escuchando Impacto de Enjambre. Inevitablemente retrocedo en el tiempo. Hace poco platicaba con Cecilia, mi mejor amiga y ahora también mi roomie, de que soy de esas personas que dedicaron canciones por montón y no puedo evitar recordar a ciertas personas si escucho ciertas canciones. Me ocurre con casi todas, ¿pueden creerlo? Es un poco tortuoso, más si ya no veo o si ya no le hablo a esa gente que en algún momento de la vida fue importante para mí. Me hace pensar en lo introvertida que me he vuelto. Según yo, lo normal es pasar de introvertido a extrovertido, pero en mi caso es lo contrario. Tampoco es algo que no me guste, es algo más bien que me llama la atención porque fue tan paulatino y silencioso que, ahora que está presente, me sorprende.

Junio, el mes que ya se fue, representa las graduaciones. Muchos de mis amigos terminaron sus carreras, vi sus fotografías de generación y de las fiestas con sus vestidos y trajes deslumbrantes. Sentí un poco de tristeza porque mi carrera no organiza cosas como esas, aunque no pierdo la esperanza de tomarme la foto con mis amigos de Letras. Hablo de esto porque es la reafirmación de que, chale, el tiempo SÍ pasa. El trabajo, los proyectos de estudiar la maestría, de los viajes al extranjero están más cerca que nunca y es emocionante. Mis padres casi cuentan los días que faltan para que me titule porque de cierta forma esperan que ya me mantenga sola. Créanme, yo lo anhelo mucho más que ellos. De todos modos me siento feliz por mis amigos que nunca han dudado de lo que quieren y que siguen en la brecha, marcando su vida con fuerza. Es cuando más me alegro de haberlos conocido, porque me animan a creer que todo es posible. Un abrazo fuerte para todos ellos, si es que me leen.

Los perros ladran en este mi pueblo mientras yo me dejo llevar. Me he desvelado mucho últimamente. Me dan las dos, las tres de la madrugada y el sueño no llega a mí. Ni leo, ni escribo, sólo pienso. Repito escenas que sucedieron durante el día, trato de descifrar miradas, comentarios, gestos. Intento rememorar paisajes o personas. Quiero dejar cosas claras en mi mente, como pinturas, para recurrir a ellas cuando algún sentimiento particular me asalte. Tengo un gran repertorio. No soy muy observadora, soy distraída nivel peligro mortal y por eso en las noches fuerzo a mi mente a capturar los sucesos menos imaginados. También suelo pensar en escenas de los libros que leo, ahorita estoy leyendo los Tratados Filosóficos de Apuleyo, entonces mis pensamientos son tan pesados que con eso suele alcanzarme el sueño. Pensar en los personajes me hace recordar a mis propios personajes. A mis guerreros de la novela que ya llevo a la mitad y que me muero por terminar. Y a Juliana, a Iván, a Xavier, a Diego, ¿están leyendo Tiempo Predestinado? Porque escribirla me está pareciendo hermoso. El insomnio suele darme por atar nudos de mis novelas, me divierto pensando en qué situaciones estarán mis niños y cuando me doy cuenta ya son las cuatro de la mañana y, rayos, no he dormido nada.

Y les diré algo, al final nunca falta el pensamiento dedicado a la muerte. Acaricio la fragilidad de mi vida casi con devoción. Hoy en la tarde había un moño blanco en la puerta de uno de mis vecinos, un niño murió. Muchos ven la muerte como lo peor que puede sucederle a alguien, pero después de mis arduas reflexiones, ¿cómo puede ser lo peor? Lo feo no es morirse, sino cómo se muere uno. Le dije a mi mamá que quería morirme el día de mi cumpleaños número ochenta atragantada con el pastel y me dijo que estaba loca. Esa palabra, MUERTE, representa muchas cosas para mí y puede provocarme todos los sentimientos del mundo, desde el dolor más enraizado hasta la risa más inverosímil, pasando por el coraje, la impotencia y el vacío.

Hasta aquí mis pensamientos, los perros ya no ladran. Si llegaron hasta este renglón muchas gracias por dedicarme su tiempo. Tal vez quieran dejar un comentario, siempre hace bien tener uno que otro ya que el blog anda desnutrido. Por cierto, bienvenidos los nuevos lectores, no duden en dejarme el link hacia su blog para que los lea. Un saludo afectuoso.

Capítulo 3: Las cartas | Tiempo Predestinado

 

Ver capítulo anterior.

Escribir una carta de amor no es cosa sencilla. Juliana lo sabría años después cuando tratara de volcar su alma sobre el papel para descifrar el sentimiento atroz que le carcomería el interior. Pero a sus cinco, casi seis años, no podía tener idea de lo que Iván atravesaba cuando escribía sus primeras letras con tanta devoción para ella. El niño sentía palpitar su corazón en la palma de la mano, sentía que lo apretujaba al mismo tiempo que sujetaba el lápiz con fuerza. Desde que se había enamorado de Juliana tenía una razón para vivir. Sus padres lo miraban con ternura y sus tías reían con ganas cada vez que lo escuchaban decir eso.

Juliana sólo abrió su primera carta. Era un enorme corazón con las iniciales J e I entrelazadas, debajo había un te amo. Muy creativo, pero la caligrafía era tan pobre que la niña supo que le bastaba con ver eso. Iván, por supuesto, cumplió la promesa de darle otra carta al día siguiente y al siguiente y al siguiente. Juliana las recibió con indiferencia, las metía en la mochila y ya en su casa las recortaba para hacer figuras de papel que escondía entre las hojas los libros. Jugaba a encontrarlas y en eso se le iban las tardes. Pronto se llenó de papeles escondidos y decidió que era momento de pedirle a Iván que dejara de dárselas.

El chiquillo no sabía que su gran amor ni siquiera se preocupaba por saber qué decían sus cartas. Después de aquel corazón con iniciales entrelazadas había comenzado a hablarle de lo que a él le gustaba, las primeras decían cosas como: Me gusta el color berde porque a ti tanvien te gusta o No es berdad que en la escuela aya fantasmas, no existen, no tengas miedo. Esta última carta se la dio cuando se enteró de que Juliana le tenía miedo a los fantasmas. Alguna compañera suya le había dicho que, por las tardes, los niños que habían muerto en la revolución jugaban en los columpios del jardín. Por esa razón, Juliana había dejado de columpiarse en los recreos. Cuando Juliana supo que los fantasmas podían no existir ya era demasiado grande para borrar su creencia, así que siguió creyendo en ellos hasta el fin de sus días, en especial en los niños fantasmas, se sorprendió muchas veces a sí misma viéndolos en su mente, jugando en los columpios del kínder privado.

—Por favor, ya no me des más cartas —dijo Juliana con el tono exacto de orden severa, pero no por eso menos amable.

Iván no supo qué pensar. Era muy pequeño para entender que no todo se podía en la vida, así que fingió que Juliana nunca le había dicho eso. Tomó la precaución de no darle más cartas en persona, pero comenzó a dejarlas en su butaca, en su mochila o incluso contrataba a otros niños para que se las dieran, les pagaba con el yogurth que Juliana no tomaba.

Ella, harta de la situación, decidió comunicarse con él de otra manera. Tomó la carta que uno de sus compañeros convertido en mensajero le llevó y ante los ojos de todo el salón la rompió en pedazos para tirarla en la basura. Juliana era amable, pero ahora se descubría grosera. Los niños se quedaron en silencio y luego se burlaron de Iván. Ella sintió el gusanito de la culpa adentrarse en su interior, pero era más fuerte la esperanza de que él hubiera entendido el mensaje, así que volvió a sentarse sin una pizca de remordimiento. Lo que Iván comprendió, sin embargo, era que tenía que mejorar su letra para que Juliana volviera a leer sus cartas, así que desde ese día puso más empeño en las planas de caligrafía.

Tal vez la culpa se hubiera arraigado en ella si Iván hubiera dejado de enviarle cartas. Pero al día siguiente ya había otra en su butaca, así que aquel gusanito molesto salió tan pronto como había entrado. Juliana no podía imaginar que dentro de esa carta había solamente tres palabras: Mejoraré por ti. La tomó como a la anterior y la depositó en el bote de la basura con tal aire de dignidad que sus amigas la consideraron una persona sin sentimientos.

No era que Juliana se sintiera orgullosa de sí misma tirando las cartas, era que simplemente ya no soportaba que Iván se las diera. No sabía cómo explicarle que eso del amor y los novios eran cosas para mayores, no sabía cómo decirlo porque ella misma no podía entenderlo, sólo trataba de ser coherente con las enseñanzas de sus padres. Iván, sin embargo, no se dio por vencido y aunque sabía que Juliana tiraba sus cartas, las seguía escribiendo con tal dedicación por si alguna vez se animaba a abrir una.

El colmo de las cosas llegó cuando la madre de Iván, en una de las juntas escolares, habló con Juliana. La niña pensó que sería regañada por sus groserías, pero no. La señora joven que de nuevo llevaba en brazos al hermanito de Iván, le habló muy amablemente:

—¿Eres tú Juliana?

La niña asintió algo avergonzada.

—Eres muy bonita, me alegro que una niña tan inteligente como tú sea novia de mi pequeño.

Juliana no podía dar crédito a esas palabras. Furiosa, se alejó del lugar y acusó a Iván con su madre. Le dijo que él no dejaba de enviarle cartas y que ahora su mamá decía que eran novios y que eso no era verdad, porque Juliana no quería tener novio y que ni siquiera le gustaban los niños. La madre la miró con ternura, luego, cuando escuchó la parte en que la niña destrozaba las cartas le dijo a Juliana que no debía ser grosera. Que simplemente no tocara las cartas y que fuera paciente, pues no faltaban más que unas cuantas semanas para que saliera del kínder.

—Pero prométeme que me mandarás a otra primaria, no quiero ir a la misma que él.

—¿Y a dónde va a ir él?

—A donde van todos, a la del centro.

—Entonces no irás a la primaria del centro.

En realidad, no era que la madre de Juliana hubiera accedido tan fácilmente a la petición de su hija, sino que ya había hablado con su marido de enviarla a otra escuela porque buscaban, ante todo, la seguridad para la niña. La primaria del centro no tenía transporte escolar y estaba sobre una avenida donde, si los padres no iban por sus hijos, era altamente peligrosa para los niños. En cambio, la otra escuela contaba con transporte escolar y el autobús podía ir por Juliana todas las mañanas y llevarla de regreso. Además, el edificio estaba escondido y no había peligro latente de choferes imprudentes.

Juliana aceptó felizmente las palabras de su madre y decidió ser paciente con las últimas cartas que Iván le diera, hasta pensó en abrir alguna por simple curiosidad. Sin embargo, no hubo más correspondencia. La madre de Iván percibió que su hijo era rechazado y le pidió al niño que dejara de molestar a Juliana. Aunque él se defendió diciendo que no quería molestarla, sino que sólo quería demostrarle su amor, su mamá le explicó que para la niña era un sufrimiento.

—Si la quieres mucho, deja de darle cartas.

Iván dejó de hacerlo sumido en total tristeza. No podía entender de qué manera sus cartas podían molestar a Juliana, si de todas formas ni las leía, si hasta parecía disfrutar tirarlas en el bote de la basura. Así que las últimas semanas de clase Iván dejó de escribir y Juliana comenzó a experimentar una especie de decepción y tristeza que nunca antes la había tocado, quería preguntarle a Iván qué había pasado, pero sabía que no tenía derecho. La clausura llegó pronto y los niños se despidieron sin mucha ceremonia, sólo por protocolo, como lo exigían las costumbres de la escuela. Cuando Juliana llegó a su casa y supo que no vería más a Iván sintió un vacío tan extraño que le dieron ganas de llorar, su mamá le acarició la cabeza:

—Es porque te encariñaste con la escuela, pero ya verás, la primaria será más emocionante.

Juliana asintió con tristeza, debía ser eso, debía ser que se había encariñado con la escuela… sólo con la escuela… la escuela.

Ver capítulo siguiente.

Capítulo 2: Nueva escuela | Tiempo Predestinado

Ver CAPÍTULO ANTERIOR

Juliana salió de su casa para ver cómo su madre se iba al trabajo. La vio alejarse con portafolio en mano, el sonido de los tacones contra el asfalto, caminando con total seguridad a ganarse el pan de cada día. Adoraba esa imagen: la figura de su madre imponiéndose sobre la calle ancha, su traje a juego con el color de las flores de jacaranda que sobresalían por la barda de varias casas y la luz radiante del sol matutino dibujando su sombra con total fidelidad. Juliana supo desde entonces que quería ser como su mamá. Miró largamente hasta que la perdió de vista, y sólo entonces decidió regresar a su habitación. Planeaba escuchar los cassettes que su padre le había comprado, narraban los cuentos clásicos de literatura infantil y estaba dispuesta a repetir el del Príncipe Feliz hasta saberlo de memoria.

Iba a entrar a su casa cuando escuchó la respiración agitada de un niño que llegaba corriendo. A tan sólo tres metros de ahí había un kínder privado. Juliana había notado su existencia porque le encantaba el uniforme verde que utilizaban. Muchas veces se había imaginado a sí misma usándolo, pero después de su experiencia en el primer kínder decidió que era mejor no mencionarlo a sus padres. El niño vestía pulcramente el suéter verde acompañado de unos pantalones grises, sus zapatos estaban recién boleados y el cabello lo llevaba tan aplastado al cráneo como era posible. Sin embargo, lucía agitado, era claro que había llegado tarde. Detrás de él venía una señora con otro niño en brazos.

—¡Toca, Iván! —ordenó desde la distancia.

Iván ofreció una sonrisa tímida a Juliana cuando la vio a unos metros en la puerta de su casa, pero ésta no le hizo caso porque estaba evaluando la perfecta combinación del uniforme. Si la otra escuela hubiera tenido un uniforme tan bonito como ese, ella hubiera considerado quedarse. Pero sólo hacían vestir a sus alumnos de un amarillo tan chillón y artificial que Juliana había llegado a envidiar el color natural de los pollitos. Iván, un poco contrariado por la indiferencia de la niña, tocó débilmente la puerta de la escuela.

—¡Más fuerte! —gritó su madre bajando al niño que llevaba en brazos y obligándolo a caminar.

Iván obedeció y sus pequeñas manos tocaron con más fuerza. Entonces la puerta se abrió. Juliana vio que una señora regordeta salía a recibir a la madre del niño, era la directora.

—Pasa, Iván, ya todos están en el salón —le dijo con dulzura.

El niño cruzó la puerta no sin antes mirar de nuevo a Juliana. Esta vez la niña percibió la mirada y entonces cayó en la cuenta de que todavía tenía puesta la pijama. La madre de Iván y la directora intercambiaron unas cuantas palabras, después Juliana vio alejarse a la madre con su otro hijo por el mismo camino que había tomado su mamá unos minutos antes. Decidió entrar a su casa cuando esta vez la detuvo la voz dulce de la señora gordita.

—Niña, ¿todavía no vas a la escuela?
—Fui, pero no me gustó —respondió Juliana con sinceridad.
—¿Cómo te llamas?
—Juliana.
—¿Ya sabes leer?

Juliana asintió con orgullo. La directora le inspiraba confianza a pesar de que tenía el rostro tan pintado que parecía tener mejillas de muñeca y no de persona normal.

—Te invito a tomar una clase en el kínder, ¿aceptas?
—¿De verdad? Pero es que mis padres no están.

—Oh, no te preocupes, puedes volver a tu casa en cualquier momento, además no está nada lejos, ¿verdad? —el argumento parecía coherente. Los ojos de Juliana brillaron, tenía más de tres meses que había abandonado la otra escuela, ¿por qué no volver a probar? Asintió tímidamente y se acercó a la puerta del kínder. Entonces recordó que todavía traía puesta la pijama.

—No te preocupes, muchos de nuestros alumnos también vienen en pijama.
—¿De verdad?
—Sí, a veces simplemente no les gusta el uniforme.
—¡Pero si es muy bonito!
—¿Te gusta?
—¡Me encanta!

La directora emitió una risa que a Juliana le pareció muy armónica. Estaba en el lugar indicado. Cuando llegaron al salón de clases todos los chiquillos se pusieron de pie y saludaron al unísono: Buenos días, directora. La maestra, una joven con el cabello muy rizado y alborotado, presentó a Juliana como la nueva alumna y pidió al grupo que fuera amable con ella. La niña sonrió y se sentó en un lugar, en medio de dos compañeritas que, una vez estuvo sentada, comenzaron a jalarla de los brazos diciendo: ¡Es mi amiga, yo la vi primero!

—Puedo ser amiga de las dos —resolvió Juliana para calmarlas. Ellas le sonrieron. Ambas usaban el uniforme verde que tanto anhelaba y cuando paseó la mirada por el resto de sus compañeros descubrió que nadie más llevaba pijama, la directora le había mentido. En el fondo del salón vio a Iván que le ofrecía de nuevo una sonrisa, pero ella nuevamente no le hizo caso. La maestra continuó con la lección, repasaban el abecedario. Juliana conocía todas las letras y sabía leer, pero apenas se venía enterando de que tenían un orden. Así que repasó el alfabeto junto con todo el grupo antes de salir al receso, hasta que se lo supo de memoria.

Justo a las diez y media de la mañana salieron al patio para jugar y comer. Las dos nuevas amigas que Juliana tenía abrieron sus refrigerios. Una le ofreció una manzana, la otra, una gelatina. La niña las tomó de buena gana pues ya tenía mucha hambre. Estaban sentadas en el suelo, comiendo, cuando Iván se acercó a ellas.

—Toma —le dijo a Juliana ofreciéndole un yogurth.

—Gracias —la niña lo tomó sin pensar, a pesar de que estaba mordiendo la manzana, sabía que tal vez no iba a llenarse. Además el yogurth era de fresa y a ella le gustaba mucho.

Iván se alejó con las orejas muy rojas. Las dos amigas de Juliana le hicieron burla cuando él se fue y ella se sintió ofendida:

—Somos muy pequeñas para pensar en esas cosas.

El resto del día transcurrió sin mayor novedad. Cuando Juliana volvió a su casa, la directora le dijo que iría más tarde para hablar con sus padres. Así fue. Después de casi dos horas de charla, sus papás accedieron a enviarla a ese kínder. Les convenía mucho, pues estaba tan cerca que la pequeña Juliana podía regresar sola a casa. Además la directora se había ofrecido para mantenerla bien alimentada por unos cuantos pesos más.

—¿Esta escuela sí te gusta? —le preguntó su padre por la noche, cuando la arropaba para dormir.

—Me gusta el uniforme —respondió la niña.
—Mañana te lo compramos.

Juliana volvió a clases, esta vez con el uniforme verde que tanto había anhelado. Se acopló muy pronto a todos sus compañeros y se desenvolvió brillantemente en ejercicios de toda índole. Lo único que le molestaba era la amabilidad de Iván. El niño había tomado por costumbre regalarle un yogurth cada recreo. Al principio ella los aceptaba todos, pero en cuanto las burlas de sus compañeros se hicieron más terribles de lo que ella podía soportar, comenzó a rechazarlo. Así fue como Iván terminó bebiendo doble yogurth todos los días.

Habían pasado un par de semanas y Juliana estaba contenta porque Iván no le daba más alimento. Ese día aprendieron a escribir oraciones más largas y la maestra les había pedido que hicieran una carta a la persona que más quisieran. Juliana puso manos a la obra de inmediato, pensaba escribir dos, una para su papá y otra para su mamá. Justo antes de que terminara, Iván se acercó a ella y le dio un sobre. La niña se asustó ante tal hecho, le había escrito una carta a ella. Y fue demasiado tarde cuando trató de ocultarlo, porque sus compañeros dándose cuenta del asunto soltaron las burlas que a Juliana la hicieron enrojecer de coraje y a Iván de felicidad.

—Mañana te doy otra —dijo el niño un tanto nervioso y volvió corriendo a su lugar. Juliana no supo qué hacer más que fulminarlo con la mirada.

Ver CAPÍTULO SIGUIENTE

Capítulo 1: Reglas | Tiempo Predestinado

Traigo a ustedes el primer capítulo de una de mis novelas, tal vez algunos de ustedes ya la conozcan. Tiempo Predestinado es una historia de amor, están advertidos. Pueden leerla en el siguiente video o directamente acá abajo. Saludos a todos. Gracias por leer.

Juliana vino al mundo en plena primavera. Su mamá no se cansaba de decirle cada cumpleaños que el día en que ella nació nacieron todas las flores, de verdad. A la habitación del hospital donde su pequeño cuerpo reconocía olores y formas llegaba el aroma de cientos de botones abriéndose. Años después una empresa de un suavizante reconocido encapsularía el aroma primaveral en su nuevo producto. Juliana, que apenas caminaba sola, se dejaría llevar por dicho olor hasta la botella que lo emanaba y, emocionada, bebería unas cuantas gotas de la mezcla química. Menos mal que su mamá se percató del asunto, si no la pequeña Juliana habría muerto intoxicada siguiendo el olor de la primavera artificial y no estaríamos aquí tratando de contar su historia.

Poco a poco Juliana fue desenvolviéndose en el mundo. Aprendió a hablar más rápido de lo esperado y, contraria a la mayoría de los bebés en el planeta, su primera palabra no fue ni papá ni mamá, sino haba. Ese día su familia comía habas y ella, con tan solo diez meses de edad, exigió más cantidad del alimento. Entonces sus padres se emocionaron. No cabe duda de que su destino está relacionado con el lenguaje, dijo su madre. ¡Tal vez!, exclamó su padre, ella será una gran oradora. ¡Qué cerca se encontraron de adivinar su futuro! Su abuelo que también estaba presente fue más perspicaz y la definió con mayor claridad: Esta chiquilla ni siquiera sabe caminar y ya quiere andar platicando.

Los padres de Juliana eran profesores y por eso se preocuparon en todo momento de iniciarla en la lectura y de enseñarle que para una buena convivencia era necesario obedecer reglas. Así que Juliana pronto aprendió a leer e hizo de la obediencia un hábito suyo. Esas dos características la convirtieron en una niña inteligente, perspicaz y también la hicieron silenciosa y educada con un alto sentido de la responsabilidad. Tal vez esa fue la primera diferencia entre ella y sus primas gemelas Diana y Cristina. Ambas niñas eran un año menor que ella, pero parecían ser más grandes. Se pintaban los labios mientras su madre iba a trabajar, luego hacían desfiles de moda con la ropa que encontraban en el armario.

—¿Por qué no juegas con nosotras? —preguntó un día la pequeña Cristina.

—No debemos tomar la ropa de nuestras madres, se molestarán —respondió Juliana con un dejo de regaño.

—Bueno, tú te lo pierdes —contestaron sus primas al unísono encogiendo los hombros.

Juliana luchaba constantemente contra ese deseo de transgredir las reglas impuestas por sus padres, sus primas lograban que todo luciera maravilloso. Pero una vez que llegaba su tía y regañaba a las gemelas hasta hacerlas llorar se sentía orgullosa de su propia obediencia. Sin embargo, ella también hacía ciertas cosas mientras sus padres no estaban. Sacaba todos los libros de la primera repisa del librero que se encontraba en la sala de su casa, luego los abría todos en la misma página y leía. Después los ordenaba alfabéticamente y volvía a acomodarlos en el librero. Tuvo que pasar mucho tiempo antes de que sus padres se dieran cuenta del orden que prevalecía en sus libreros, pues una vez que Juliana terminó con la primera repisa siguió con las demás y después con el resto de los sitios en donde encontró libros.

Afortunadamente su casa estaba repleta de ellos y antes de iniciar su educación escolar Juliana ya leía a una velocidad muy aceptable. Fue por eso que sus padres consideraron que estaba lista para ir al preescolar, así que su madre la inscribió al mismo kínder que a su primo Rogelio. La escuela era un edificio de dos pisos que tenía arcoíris y flores en las paredes, un amplio jardín con muchos juegos y una fuente que todos los niños denominaban ‘la piscina’ aunque nadie nadaba en ella.

—¿Por qué nuestro salón está abajo? —fue la primera pregunta que Juliana hizo a la profesora cuando le tocaba presentarse a sus compañeros.

—Los salones de primero están en la planta baja, los salones de tercero están en la alta.

Juliana tenía muchas ganas de que su salón estuviera en el segundo piso. Le gustaban los sitios altos, en su casa dormía en una litera y sentía que dormía muy bien. Si su clase fuera en las alturas seguramente aprendería mejor. Pero tenía que esperar hasta ir en tercero y para eso faltaban dos años. Salió al jardín y se sentó en la fuente mientras comía un sándwich hecho por su madre, observó atentamente los salones del segundo piso y vio que un niño disparaba bolitas de papel con un popote. Los pequeños proyectiles iban a dar en el cabello de las niñas que jugaban en el patio. Juliana movió la cabeza en señal de reproche, enseguida una maestra se acercó al niño y lo reprendió:

—¡Diego, deja de hacer eso!

Juliana sonrió al ver el rostro de sorpresa del niño que enseguida se echó a correr para escapar de la profesora. La niña lo siguió con la mirada llena de diversión, pero luego reparó en que estaba mal huir de un regaño, así que se tornó seria y entró a su salón. Los siguientes días fueron más o menos igual, Juliana obedecía lo que su profesora le ordenaba, salía al jardín a comer el lunch mientras se divertía observando las múltiples travesuras del tal Diego. Después se arrepentía y volvía a entrar a su salón.

Fue al séptimo día de escuela cuando las cosas cambiaron. La maestra ordenó al grupo que hicieran bolitas de papel maché porque después las pegarían en una cartulina para rellenar unos dibujos grandes de animales. A cada alumno le entregó una bandeja en donde irían poniendo sus bolitas y una tapita de refresco que tenía pegamento blanco. Juliana puso manos a la obra de inmediato. Con paciencia tomaba un poco de papel maché y luego con movimientos giratorios de sus manos lograba hacerlo bolita, después colocaba el resultado en su bandeja. Pronto llenó la mitad de su recipiente, de pronto a la maestra le pareció buena idea salir un momento del salón. Los niños se quedaron solos, algunos como Juliana absortos en su labor, pero otros más comenzaron a distraerse.

El niño que estaba al lado de Juliana tomó la bandeja de la niña y tiró todas las bolitas al suelo.

—¡¿Por qué hiciste eso?! —preguntó Juliana a punto de llorar.

—Eres fea —respondió el chamaquito burlándose de ella.

Juliana decidió ignorarlo y pronto volvió a tener llena la mitad de la bandeja, pero en ese momento el niño tomó otra vez el recipiente y lo vació. Juliana no pudo tolerar tanta agresión y comenzó a llorar. Cuando la maestra regresó al salón el llanto de Juliana era tan fuerte que varios de sus compañeros se tapaban los oídos.

—¿Qué pasó aquí? —preguntó la profesora.

—Xavier tiró todas las bolitas de Juliana —respondió alguna voz.

—¡Xavier! ¿Qué tienes que decir? —el niño bajó la cabeza en señal de arrepentimiento y se quedó callado.

—Ya es hora de salir al receso —anunció la profesora y los niños comenzaron a levantarse de sus asientos, incluyendo a Juliana que de pronto había cesado de llorar. —Todos van a salir, menos Xavier y Juliana.

—¿Pero yo por qué? —reclamó la niña sintiendo que sus lágrimas volvían a asomarse.

—Debes aprender que las cosas no se solucionan con berrinches —fue la respuesta de la maestra quien salió con el resto de los impúberes al receso y dejó encerrados a los dos niños.

Juliana se sentía muy molesta, estaba segura de que la maestra no tenía la razón. Miró con coraje a Xavier quien sólo bajó la mirada. La niña comió su almuerzo mientras imaginaba las travesuras que Diego estaría haciendo. Xavier siguió con la labor de hacer bolitas de papel maché y justo antes de que el receso terminara vertió la mitad de su bandeja en el recipiente de Juliana y le pidió disculpas, pero ella no le respondió.

A la hora de la salida mientras Juliana esperaba a alguien que fuera por ella, observó que la profesora acusaba a Xavier con su madre, ésta reprendió al niño con tanta fuerza que Juliana se arrepintió de no haberlo perdonado; pero cuando su padre llegó el episodio se borró de su cabeza y sólo se encargó de hacerle saber a su papá lo mal que lo había pasado. ¿Así que las cosas no se arreglaban con berrinches? Juliana lloró, pataleó y se aferró a todo lo posible para no volver a pisar esa escuela y lo logró. Sus padres al final decidieron que se quedaría en casa por una temporada más. Así la niña volvió a su hábito de leer y ordenar libros mientras sus padres iban a trabajar.

Ver CAPÍTULO SIGUIENTE